Путевые заметки/дневники/очерки.

[Reckon_]

Друзья и коллеги по перу!

Многие из вас путешествуют. Много впечатлений, раздумий. Естественно - произведений тоже. Они всегда особенно интересны. Читатель как бы путешествует и видит мир глазами автора. Заодно - это оттачивает литературный стиль.

Предлагаю - просто обменяться путевыми впечатлениями. Будь то поэзия или проза. Главное - чтоб интересно, и, хотя бы минимально - литературно.

Для затравки - даю собственное, лирическое. Кто следующий?



Парижский этюд.

Тебя нет дома, или просто спишь...

Иль нету сил со мной поговорить.
На что мне этот сказочный Париж,
Коль некому его мне подарить?!

Хоть, не в пример прошедшим всем годам,
Тебя искал упорней в эти дни,
Но - где ты? - не ответил Нотр-Дам,
И промолчал распутный Сен-Дени.

И вот опять, уже с Плас-де-Конкорд
Звоню тебе (сам этому не рад!).
Мне б бросить все, но я, увы, не горд.
Мой дьявол -телефонный аппарат.

Последний шанс... Тебя на месте нет,
Я весь продрог средь северных ветров.
А на бульварах зажигают свет.
Пора домой. И я спешу к метро.
Париж, 1995.

(с) Честный Кот.

[Mighty]

хороший топ, respect... давнооо не путешествовал, а то бы с радостью поделился

[dr.Luis]

Как только приведу в порядок свои записи о последнем посещении России так постну что-нибудь. Тут меня привлекает строчка о минимальной литературности постнутого.

Из уже постнутого на подобное похоже рассказ про Кировакан, а так же заметка размышления о Росси(он в дженерале если правильно помню).

[Vega$]

Где-то это уже на форуме было, но почему-то не смогла найти... так что постаю заново
Скоро будет новое, а пока.... увиденное мною из окна по дороге в Степанаван... просто отрывки, которые запечатлились в голове

Гюлакарак

Ветхая, обвалившейсяя церковь. Стена со стороны дороги разрушена, как и крыша, и можно хорошенько разглядеть церков изнутри.
В одной из стен видны остатки дверного проема. На ржавых петлях прочно держиться старая деревянная дверь - дверь в никуда... Ветер играет ею, скрипя, играя струнами воспоминаний, которые дверь хранит в своей обветшалой плоти.
Кроме ветра эта дверь уже никому не нужна...

Степанаван

***
Мужчина средних лет с густыми и непохожими бровями стоит у шоссе и медленно, но нервно, курит. У него грубые руки и потерянный взгляд. Не обращая внимания на летящие на него брызги из под колес проезжающих мимо машин и автобусов, он вглядывается в их окна. Под его ногами множество окурков -может его, а может чужих - но кажется, что стоит он там довольно долго, и ждет кого-то, сам не зная почему, но понимая, что зря...


***
У придорожного магазина-вагончика стоит девочка лет 15-и и разговаривает с кем-то, кого скрывает полумрак магазина. Девченка еще не сформировалась, но в её глазах уже можно разглядеть львицу. Высокий лоб, миндалевидные глаза, нос с легкой горбинкой, разлетающиеся арки бровей, чувственный рот, маленький, но вольный подбородок; белая кожа с озорным румянцем на щеках, непослушные черные кудри... Она уверена, и умна. Она еще не знат каким оружием обладает, но её величественная и немного пугающая красота, подобная окружающей её природе, придает ей спокойствие и невозмутимость гор, и в то же время делая её опасной, как дремлющий вулкан...
Она еще не знает, что многие пройдут по тернистому пути её характера, чтобы добиться её сердца.
...Из невидимых рук она берет пакет с продуктами и почти бежащей походкой, мальчишеской и задорной, но не лишенной изящества, исчезает за поворотом преследуемая взглядами мужчин, все дальше и дальше удаляясь от своего детства.


9 августа, 2003

[Reckon_]

Vega$: Красиво! Спасибо! Просто, трогательно и красиво! Так держать. Ждем еще!

Подхватываю эстафету.

Зарисовки о Сан-Франциско.

Все улици – спуски. Таков их девиз.
И с ними я спорить не стану:
Ведь если осту’пишься, скатишься вниз –
Скорей попадешь к океану.

Здесь небо не знает, что есть облака.
Здесь Солнце – особенно близко,
И с чайками вместе глядит свысока
На синий залив Сан-Франциско.

Вот – Пирс 39. Фрегат. Паруса.
На пристани – длинные тени.
И странные слышим порой голоса:
Болтают с гудками тюлени.

В Багдаде не больше найдешь ты хурмы,
В Париже - вина или ласки.
Счастливый билет до известной тюрьмы.
И вот ты – турист алькатрасский.

Ты хочешь богатства? Рецепт очень прост:
Работай на благо народа.
К успеху и славе ведет тебя мост.
Войди в Золотые Ворота.

Научной тебе не хватает звезды?
Считаешь, что звезды померкли?
Вот – Стэнфорд элитный (минуты езды).
Вот – вечно хиппующий Беркли.

Здесь люди настолько просты и равны,
Что нету борцов за идеи.
Здесь Кастро – не лидер свободной страны –
А пригород (жители – геи).

Здесь нет Вавилона (хоть башен – не счесть
Да – смесь языков и наречий!).
Вернуться сюда - величайшая честь.
Прощай, добрый Фриско. До встречи!

(с) Честный Кот, Сентябрь, 2004, Сан-Франциско.

[Reckon_]

Интересно. Почему же почти нет желающих поделиться путевыми очерками?

А я вот нашел старенькую свою песню (придумал в автобусе, который вез меня в Степанакерт - вместе с 50 призывниками). Тоже попадает в раздел путевых... Хочу поделиться, вспомнить былое.

Итак, Ам, 4/4

Степанакерт

Я покидаю отчий дом
Прощай, любовь! Прощай, облом!
Никто, поверь не виноват -
Что свой прикид
сменил на автомат.

Я за собой мосты не жгу.
Меня наверно где-то ждут.
А если в чем-то был неправ -
Прости меня
за мой нелегкий нрав.

Степанакерт - далекий край.
Не знаешь правил - не играй.
Не терпит жизнь часов и дат.
Застыли стрелки - ты солдат.
В коленях дрожь и боль в руках
Исчезнут, только в облаках
Увидишь контур милых черт...
Степанакерт.

Я покидаю милый дом -
Мне так уютно было в нем.
И вспомню я вдали не раз
Тот милый блеск
любимых черных глаз.

И где бы с кем бы ни был я,
Я помню вас, мои друзья.
Обиды старые не в счет.
И вам спою,
как только день придет.

Степанакерт - ни ад, ни рай.
Не знаешь правил - не играй.
Не терпит жизнь часов и дат.
Застыли стрелки - ты солдат.
В коленях дрожь и боль в руках
Исчезнут, только в облаках
Увидишь контур милых черт...
Степанакерт.

(с) Честный Кот - призывник
16 июня, 1997
Автобус МО, где-то между Горисом и Лачином.

[Reckon_]

А вот набросок из города Портленд.

Я в Портленде. Скучно. Зато - местами красиво.
Я взрослый. Вот - паспорт. Бармен, мне чипсы и пиво!
Мнут пальцы обложку - Окей. Уже наливаем!
Армения? Знаем! Конечно - рядом с Китаем.

(с) Честный Кот, 1999
Портленд, штат Орегон.

[Xiao]

Ахтамар
Когда над гладью вод сгущается туман,
Что сходит с гор клубами белых стен,
То засыпает озеро Севан,
И сны его – собрание легенд....
Дорога шла сквозь сумрак облаков.
Укрылся полуостров белой рясой,
Исчезла деревушка рыбаков.
Туман сгущался над севанской трассой.
Все мрак и муть. Не видно ничего.
Лишь ветра свист и плеск озерных волн.
Что это? Плод воображенья моего:
Сквозь шум грозы я тихий слышу стон.
В тумане чудится мне тусклый свет,
И облака рисуют над водой
Прекрасной девушки размытый силуэт –
Я не видала красоты такой.
Она стоит на берегу одна,
Кого-то ждет из серой мглы тумана.
Грусть на лице ее, она бледна,
Она дрожит от холода Севана.
Окрепший ветер облака взметнул,
И дева поднимает к небу руки.
И вдруг сквозь тучи солнца луч сверкнул
Спасением от мрачной тьмы разлуки.
И засиял огнем в ее руках,
И радугою светлой заискрился,
Путь указал блуждающим впотьмах
И вновь с порывом ветра скрылся...
Среди далеких силуэтов скал,
Седой и мудрый, с бородой из пены,
Старик Севан в тумане колдовал,
Вновь оживляя древнюю легенду.

[Reckon_]

Xiao: Замечательно.