наметки болезненных будней
лекарствам
суета сует.
метания.
рок, подсказки, предсказания.
правда – ложь всегда нежданная
жжет в груди и в недрах печени
языками, острым пламенем
и стихами вековечными …
пью отраву слизко-гадкую,
не препятствуя страданиям.
комкаю листы печатные
с буквами не то чтоб гладкими -
сплошь зернистыми, нескладными,
да стараюсь, что есть сил,
чтоб мой пот
всем виден был.
eму, отцу моему
кожа, ногти
мясо, кости.
вся твоя я – плоть от плоти.
чувства за ночь поостыли.
предложения, как спазмы,
не кидайся больше ими,
гневными, свирепо-злыми.
кашлем выхаркни все сразу.
не запомнить твое имя,
не припомнить твои фразы…
серости таланта моего
хлещет серость за края
песни горько-желчный вой.
звонок голос, да не мой …
что ж поделать –
суть моя.
нарушаю четкий строй.
снова глючит, ноет, пучит…
милый, где ж ты был зимой,
обветшалой и вонючей?
али в проруби сознания
плавал в немощных исканиях?
но тебя не это мучит.
вспомни, воли было мало,
жалость, колкая как жало,
впилась в скорлупу,
и больно
тень твоя прошла, нажала,
миг разрезавши продольно.
по головушке округлой,
провела ладонью жесткой.
вопль разъел, как грубой солью.
гнев до дыр натер зрачки -
помутневших глаз значки,
злость прониклась тихим гулом.
соревнуюсь с горькой долей:
то ли скачки, то ль скачки…
слог летит, а я скрипучей
правдой-рубкой,
правдой-маткой
оправданий лишь ищу
(я и прежде их искала),
подтверждений
тверже стали…
дурачкам
всех счастливей дурачки.
пряча пряник липко-сладкий,
плетью спину разминают.
бьют о быт, не представляя,
сосчитают ли очки…
мне
залатать бы судьбы гладко.
пылью, серостью,
как латкой.
враль – щит, панцирь и броня.
в дыры, в трещины, в пробоины
вновь суюсь,
печалюсь, жалуюсь,
что невольно как-то дышится,
что теснят и мнут меня…
долгою дорогой горною
не обить пороги сорные.
теребя, пытаюсь выровнять
синеву, лазурь измятую
чужеродных и слепых…
да куда ж вы, мои сильные,
зверские, мирские, мыльные,
мчитесь с ветром, словно рыцари,
извиваясь на гнедых?
песни прожитого дня
отражают нечто белое
на портрете поседела я,
презирая их,
седых…
(ода Дориану Грэю
и почти что вольный стих…)
суть не важно -
важен штрих.
важен жест,
чтоб я ни делала.
важен глас,
да глас притих…
-----------------
так много мыслей...так мало времени...теку, извиваюсь, распинаюсь на кресте...крест горит...а я в беде... там, за гранью, здесь...везде...
наметки
... 
:o)
