Алик, Бел, спасибо ребята
вот еще... под настроение...
***
Я всё ещё готовлю на двоих,
Хоть мой тебе уже не нужен ужин,
И завтрака не будет даже завтра,
И ужинать я буду до утра.
Ты сыт по горло, ты совсем не псих,
Тебе нет смысла быть мне недомужем,
Предателем себя ты не считаешь,
Ты просто стал не тем, кем был вчера.
И что с того, что время изменилось?
Меняются не только времена,
И небеса сменяют гнев на милость,
Ну а измена? - я же не жена...
***
Да, я знала то, что нож режет,
Но не ведала, что так больно.
Отдаю тебе твою нежность,
Возврати и мне мою волю.
Я пою, а что тебе песни?
Только блажь, сухой травы ости,
На земле ты навсегда местный,
Ну а я на ней навек гостья.
Твой портрет в моих зрачках мечен,
Силуэт в моих силках пойман,
Уходи, мне без тебя легче,
Без тебя с тобою быть мне не стоит.
Ты свободен от моей силы,
Возврати в обмен мою слабость.
И о том, что мы с тобой были,
В книге былей забели запись.
***
Узелок кармы завязывается так:
Проходишь вокруг человека,
Сквозь него,
Пытаешься уйти прочь...
Ой
***
Язык болел косноязычьем,
Я потеряла слова нить,
Всем речь моя казалась дичью,
А немота хотела взвыть,
Воззвать с щеки слезой коричной,
Вскричать к молчащему, увы -
Из человека речи вычесть -
Нет способа увидеть личность
В жестикуляции травы
Я позабыла власть приличий,
Чтоб речь животных ожила,
Я выла, плача и курлыча,
По-волчьи, рыбьи и по-птичьи,
Вживаясь в чуждые обличья,
И слово вдруг произнесла.
Немые люди оглянулись,
И замерла я, стих спугнув,
Достойна ль речь моя их улиц?
Мой смысл достоин ли их букв?
С тех пор брожу одна, сутулясь,
Себя терзаю и лечу,
Слова топчу, как саранчу,
Потом зову, чтобы вернулись,
Владею речью и молчу.
Стишки
А он свои стишки печет, как пирожки,
А мне свои рожать, как иглами ежа.
А он в своих стихах укутан, как в мехах,
А я по ним хожу как будто по ножу.
А я свои стихи леплю из чепухи,
Из глины и воды и всякой ерунды,
А он свои растит как будто сталактит,
А я их не ращу, а как грибы, ищу.
Немножко погрызу - и в небо отвезу,
По следу отыщу и в поле отпущу,
Весною разбужу и в землю посажу,
На речке наловлю и снова утоплю.
Он на своих стихах свой человек в верхах,
На них он едет вдаль и носит как медаль.
Таскает как кастет, вставляет в пистолет,
А я свои внизу на саночках везу.
А кто поэтом стал - влезай на пьедестал,
Избранник вечных муз, в колоде мечен туз.
А мне стихи милей из всяких там соплей,
Веревочек, гвоздей, неведомых вестей.
Готовлю из стиха уху без петуха,
С вареньем их варю, на праздники дарю.
Зачем же я к стиху впрягаюсь, как в соху?
Как мне писать не лень всю эту дребедень...
***
Люблю смешно и бестолково,
Писать хочу - не знаю слова,
Хожу по кругу. Кольцевая.
И снова станцию зеваю.
Бел, твоя очередь...
Просто так...
помнится...
![[ Xelgen ]'s Avatar](images/avatars/avatar40.gif){kind=avatar}
